En la plaza de Burzaco

Es el último domingo del mes que es en realidad un martes que es feriado.
Ùltimo día de carnaval.
Es febrero y es en la plaza.

Sobre el pasto, gente en mantas, tomando mate.
Niños jugando, tratando de alcanzar las burbujas que soplan sus padres.
Adolecentes.
Algunos sin remeras arriba de sus bicicletas, mostrando sus horas en el gym.
Van girando alrededor de la plaza.

Una pareja de jóvenes en un banco.
Todavía en ese lugar donde no todo esta explorado.

Comparto otro banco con una familia.
Sin darme cuenta, apoyo mi mano sobre la mancha pegajosa del culo de la botella de cerveza de ayer o de antes de ayer. O el día anterior que esa.

Ya no hace tanto calor como antes.

Es mi primer verano como ciudadana en Burzaco y está por terminar.
Hizo mucho calor por momentos.
Pero también hubo noches frescas.

El cumplió años y lo festejamos en el patio.
El patio donde creció una jungla de verde.
Albahaca, rucula, tres tomates, un morrón rojo y la marihuana.
Apio, lavanda, curry y no sé el nombre de los otros.

Tiré un pupurí de semillas en las cajas de madera.
Ya están creciendo en el mar de tierra mezclado con nuestro compost.
Pareciera que le gustan este lugar.
Y que vinieron para quedarse.

Hicimos un par de asados.
Vino mi familia argentina y mi familia sueca.
A todos les gustan venir acá.

Alguna veces fuimos al Club a tomar cerveza.
Me gusta ir al Club. Es antiguo.
Es como estar en la plaza de un pueblo del interior.
También hemos ido al Tío.
Y hemos bailado en el patio de Yamila.

Algunas noches hemos vuelto muy tomados y felices.
Otras madrugadas no tanto.

Ya pasaron los tres meses, pero me sigo sintiendo turista igual.
No sé cuando me van a dar el documento buzarquiño.
Sí existe.
O si es algo que vaya armando yo.
Desde un lugar de adentro.